Иногда приходят мысли. Иногда они приходят ночью, не дают спать, так что приходится вставать и записывать. Иногда приходят утром (как сегодня), не дают спать, приходится плевать даже не переставленный на десять минут будильник и снова вставать и записывать. Иногда они приходят образами, иногда словами, иногда (очень редко, но как сегодня) — рифмами. Как у каждого графомана у меня есть писательский зуд. Как некаждый графоман, я не претендую на гениальность и вообще, так сказать, стоящность написанного мною. Просто интересно, как эти мысли живут не только на клочках бумаги.
День за днем чередуются дни. День за днем теряются силы.
День за днем — мы снова одни.
День за днем — это невыносимо.
И нам некуда больше бежать,
И нам нечего ждать от жизни.
Обессиленный, лягу в кровать.
Я чужой на их празднике жизни.
Выпит дочиста, съеден, убит,
Всеми брошен, изгнан, обманут.
Только сердце, как прежде, болит.
И, как прежде, не сходятся раны.
Клейкой лентой я душу стяну
И края рваных ран не замечу.
Утром встану — и снова пойду.
Буду верить, что время все лечит.
Но потом я останусь один.
Сняты маски, веселье отброшено.
Во мне нет чувства новой любви,
Только боли гранитное крошево.
Я не знаю, почему получилось от мужского лица. Чем-то навеяно, наверное, кем-то рассказано, пережито, выброшено, выметено, разобрано, разрушено, выбито, потеряно... В общем, получилось, что получилось.
облако тэгов
